Cap. 6.18 – Ricos y jóvenes —La Begum Sahiba fue muy explícita —dijo el guarda de la entrada—. Esta noche no recibirá a nadie. —¿Por qué? —preguntó Man—. ¿Por qué? —No lo sé —dijo el guarda. —Por favor, averígualo —dijo Man, deslizando un billete de dos rupias en la mano del hombre. El guarda cogió el billete y dijo: —No se encuentra bien. —Pero eso ya lo sabías antes —dijo Man, un poco molesto—.Debo ir a verla. Querrá verme. —No —dijo el guarda, de pie ante la puerta—. No querrá verte. Eso le pareció a Man claramente antipático. —Mira —dijo—, tienes que dejarme entrar. Intentó apartar al guarda con el hombro, pero éste no cedió y empezaron una pelea. Las voces se oyeron desde la casa, y Bibbo salió. Cuando vio lo que estaba ocurriendo, se llevó una mano a la boca. Entonces dijo con un grito ahogado: —¡Phool Singh, basta! Dagh sahib, por favor, por favor, ¿qué va a decir la Begum Sahiba? Este pensamiento hizo que Maan volviera a sus cabales, y se sacudió la kurta, bastante avergonzado. Ni él ni el guarda estaban heridos. El guarda siguió sin inmutarse tras el incidente. —Bibbo, ¿está muy enferma? —preguntó Man, sufriendo por ella. —¿Enferma? —dijo Bibbo—. ¿Quién está enferma? —Saeeda Bai, por supuesto. —No está enferma en absoluto —dijo Bibbo, riendo. A continuación, cruzando una mirada con el guarda, añadió—: Al menos no hasta hace media hora, momento en que le sobrevino un dolor agudo cerca del corazón. No puede veros, no puede ver a nadie. —¿Quién está con ella? —exigió Man. —Nadie, es decir, bueno, como ya os he dicho..., nadie. —Alguien está con ella —dijo Maan, furioso, sintiendo una aguda punzada de celos. —Dagh sahib —dijo Bibbo comprensiva—, no es propio de vos comportaros así. —¿Cómo? —dijo Maan. —Celoso. La Begum Sahiba tiene sus viejos admiradores, no puede desprenderse de ellos. Esta casa depende de su generosidad. —¿Está enfadada conmigo? —preguntó Man. —¿Enfadada? ¿Por qué? —preguntó Bibbo, carente de expresión. —Porque no vine el día que le había prometido —dijo Man—. Lo intenté, pero no pude escaparme. —No creo que esté enfadada contigo —dijo Bibbo—. Pero desde luego sí que se enfadó con tu mensajero. —¿Con Firoz? —preguntó Man, asombrado. —Sí, con el Nawabzada. —¿Y le entregó una nota? —preguntó Man. Pensó, con algo de envidia, que Firoz, que sabía leer y escribir en urdu, podía comunicarse por escrito con Saeeda Bai. —Eso creo —dijo Bibbo, un tanto vagamente. —¿Y por qué se enfadó Saeeda Bai? —preguntó Man. —No lo sé —dijo Bibbo con una ligera risa—. Ahora debo irme. —Y dejó a un Man preocupado de pie en la acera. A Saeeda Bai le había disgustado enormemente ver a Firoz, y estaba enfadada con Man por haberle enviado. Además, cuando recibió la nota de Man informándole de que no podía acudir a su cita de aquella noche, no pudo evitar sentirse triste y decepcionada. Y eso la enfadó aún más. No podía permitirse encariñarse con aquel joven alegre y ligero de cascos, y probablemente también ligero de pies. Tenía una reputación que mantener, y él no era más que un entretenimiento, eso si muy agradable. Así que empezó a pensar que quizá sería buena idea mantenerle alejado durante un tiempo. Y dado que aquella noche tenía un mecenas a quien acompañar, había dado órdenes al guarda de la puerta para que no dejara pasar a nadie, y expresamente a Man. Cuando posteriormente, Bibbo la informó de lo ocurrido, la reacción de Saeeda Bai fue de irritación ante lo que consideró una interferencia de Man en su vida profesional: él no tenía ningún derecho a controlar su tiempo ni lo que hacía con él. Pero un poco más tarde, le decía al periquito “Dagh sahib, Dagh sahib” tantas veces y con tantas expresiones que iban desde, la pasión, al coqueteo, la ternura, la indiferencia, la irritación y la cólera. Que el periquito estaba recibiendo una educación mundana más sofisticada que cualquiera de sus otros congéneres. Man andaba sin rumbo preguntándose qué hacer, incapaz de sacarse de la cabeza a Saeeda Bai, pero deseando que alguna actividad, la que fuera, pudiera distraerle al menos por un rato. Recordó que había dicho que se dejaría caer por la casa del Rajkumar de Mahr, de manera que se dirigió hacia allí, no estaba lejos de la universidad. El Rajkumar compartía casa con otros seis o siete estudiantes, cuatro de los cuales todavía seguían en Brahmpur al principio de las vacaciones de verano. Aquellos estudiantes —dos de ellos herederos de otros pequeños principados, y otro, el hijo de un poderoso zamindari— no andaban escasos de dinero. La mayoría recibía unas doscientas rupias al mes para gastar a su antojo. Lo que equivalía al salario integro de Pran, por lo que aquellos estudiantes miraban a sus profesores, mucho menos pudientes que ellos, con evidente desprecio. El Rajkumar y sus amigos comían juntos, jugaban a las cartas juntos y casi siempre iban juntos a todas partes. Cada uno de ellos dedicaba quince rupias al mes a gastos de limpieza (tenían su propia cocinera) y otras veinte a lo que denominaban “gastos en chicas”. Con ese dinero mantenían a una preciosa bailarina de diecinueve años que vivía con su madre en una calle no lejos de la universidad. Rupvati entretenía a los jóvenes con frecuencia, y uno de ellos siempre se quedaba a hacerle compañía. De este modo, a cada uno le tocaba una noche completa con ella cada dos semanas. Las otras noches, Rupvati era libre de entretener a cualquiera de ellos o de tomarse la noche libre, pero el acuerdo tácito implicaba que no tendría otros clientes. La madre recibía a los muchachos con sumo afecto; le complacía en gran manera verles, y a menudo les decía que no sabía lo que habrían hecho ella y su hija si no fuera por su amabilidad. Al cabo de media hora de haberse juntado con el Rajkumar de Mahr y de haber bebido una buena cantidad de whisky, Man le había volcado sobre su hombro todas sus cuitas. El Rajkumar mencionó a Rupvati, y le sugirió que la visitaran. A Man esa perspectiva le animó un poco, y, cogiendo la botella, comenzaron a andar en dirección a su casa. Pero el Rajkumar recordó de pronto que aquella era una de sus noches libres, y que no serían bien recibidos. —Ya sé lo que haremos. Visitaremos el Tarbuz ka Bazar —dijo el Rajkumar, parando un tonga y empujando a Man dentro. Man no tenía ánimo para resistirse. Pero cuando el Rajkumar, que amistosamente había colocado una mano en su muslo, comenzó a moverla hacia arriba con inconfundibles intenciones, la apartó con una carcajada. El Rajkumar no se tomó a mal ese rechazo, y al cabo de un par de minutos, con la botella pasando de mano en mano, hablaban con el mismo desenfado de antes. —Corro un gran riesgo —dijo el Rajkumar—, pero lo hago por nuestra gran amistad. Man se echó a reír.—No vuelvas a hacerlo —dijo—. Me siento incómodo. Entonces le toco el turno al Rajkumar de echarse a reír. —No me refería eso —dijo—. Me refería a que al llevarte al Tarbuz ka Bazar corro un gran riesgo. —Ah, si y ¿por qué? —preguntó Man. —Porque “cualquier estudiante que sea visto en un lugar poco recomendable podrá ser expulsado inmediatamente”. El Rajkumar estaba citando las curiosas y detalladas reglas de conducta promulgadas para los estudiantes de la Universidad de Brahmpur. Esta regla en particular parecía tan vaga y al mismo tiempo tan deliciosamente draconiana que el Rajkumar y sus amigos se la sabían de memoria y solían recitarla a coro al ritmo del Gayatri Mantra siempre que salían a jugar, a beber, o de putas.