Cap. 6.10 – Ten paciencia, hija mía Al llegar a casa, Firoz decidió hablar con su padre. Ya no seguía tan enfadado como tras su encuentro con Murtaza Ali, pero si igual de perplejo. Tenía la impresión de que el secretario de su padre debía haber malinterpretado, o al menos exagerado sus palabras. ¿Con que fin iba dar su padre unas instrucciones tan peculiares? ¿Incluían también a Imtiaz? Si era así, ¿por qué su padre se mostraba tan protector con ellos? ¿Qué creía que podían hacer? Firoz pensó que quizás debería hablar con él y tranquilizarle. Al no encontrar a su padre en su despacho, supuso que habría ido al zenana para hablar con Zainab, y decidió no seguirle. E hizo muy bien al no hacerlo, ya que el Nawab Sahib estaba hablando con ella de un asunto tan personal que la presencia de cualquiera, incluso su querido hermano, habría puesto un brusco final a la conversación. Zainab, que tanto valor mostrara cuando la Casa de Baitar fue asediada por la policía, estaba sentada junto a su padre, compungida y sollozando en silencio. El Nawab Sahib la rodeaba con sus brazos y su cara mostraba una gran tristeza y amargura. —Sí —la consolaba con cariño—, he oído rumores de que sale mucho. Pero no hay que creer que es cierto todo lo que va diciendo la gente. Zainab al principio no dijo nada, luego, tapándose la cara con las manos, dijo: —Abba-jaan, sé que es cierto. El Nawab Sahib le acarició el pelo suavemente, recordando la época en la que Zainab con sus cuatro años corría a sentarse en su regazo cada vez que algo le preocupaba. Le resultaba insoportablemente amargo el que su yerno, por culpa de sus infidelidades, la hubiera herido tan profundamente. Recordó su propio matrimonio, a la práctica y amable mujer a la que durante muchos años apenas había conocido, y que, pasado el tiempo y, mucho después del nacimiento de sus tres hijos, había ganado por completo su corazón. Todo lo que le dijo a Zainab fue: —Ten paciencia, como tu madre. Algún día volverá. Zainab no levantó la mirada, aunque la asombró que su padre invocara el recuerdo de su madre. Tras unos instantes, su padre añadió, casi como si hablara consigo mismo: —Tardé mucho tiempo en darme cuenta de su valía. Dios la tenga en su gloria. Ya habían pasado muchos desde que el Nawab Sahib visitaba la tumba de su esposa tan a menudo como le resultaba posible par leer la fatiha ante ella. Y, ciertamente, la anciana Begum Sahiba había sido una mujer extraordinaria. Había aguantado lo que sabía de la alocada juventud del Nawab, se había encargado eficazmente de la administración de la hacienda desde detrás de las paredes de su reclusión, había soportado su posterior fase piadosa (por suerte no tan exagerada, como la del hermano pequeño) y había educado a sus hijos y ayudado a educar a sus sobrinos y sobrinas con disciplina y cultura. Su influencia en el zenana había sido a la vez difusa y poderosa. Había leído y, a pesar de ello, había pensado. De hecho, era probable que los libros que le prestó a su cuñada Abida plantaran las primeras semillas de rebeldía en aquel impaciente e inquieto corazón. Aunque a la madre de Zainab nunca se le pasara por la cabeza dejar el zenana, fue solo su presencia lo que lo hizo soportable para Abida. Cuando murió, Abida obligó a su marido —y a su hermano mayor, el Nawab Sahib—, mediante razonamientos, engatusamientos y amenazas de suicidio (que estaba dispuesta a llevar a cabo y todos sabían que lo haría) para que le permitieran escapar de lo que se había convertido en un insoportable cautiverio. Abida, la agitadora de la cámara, sentía muy poco respeto por el Nawab Sahib, a quien veía como un ser débil e inútil, y que (de nuevo, en su opinión) había matado en su esposa todo deseo de abandonar el purdah. Pero sentía un gran afecto por sus hijos: por Zainab, porque su carácter era como el de su madre; por Imtiaz, porque su risa y muchos de sus gestos se la recordaban, y por Firoz, cuya cabeza alargada con rasgos nítidos y atractivos llevaba la impronta del rostro de su madre. La doncella trajo a Hassan y Abbas, y Zainab les deseó las buenas noches con un beso teñido de lágrimas. Hassan, que parecía ligeramente taciturno, le dijo a su madre: —¿Quién te está haciendo llorar, ammi-jaan? Su madre, sonriendo, le atrajo hacia sí abrazándole y le dijo:—Nadie, cariño. Nadie. Luego, Hassan le reclamó a su abuelo el cuento de fantasmas que les había prometido hacía un par de noches. El Nawab Sahib cumplió su promesa. Mientras narraba la emocionante y bastante sangrienta historia, ante el evidente placer de los dos niños incluso del pequeño de tres años, reflexionó sobre los muchos cuentos de fantasmas asociados a la casa, que le habían contado sirvientes y familiares durante su infancia. Hacía solo unas cuantas noches que la casa y todos sus recuerdos se habían visto amenazados con la desaparición. Nadie había sido capaz de prevenir aquel ataque, y sólo por una cuestión de gracia o de suerte o del destino se había salvado. Todos estamos solos, pensó el Nawab Sahib; afortunadamente, rara vez somos conscientes de ello. Se le vino a la mente su viejo amigo Mahesh Kapoor, y pensó que en tiempos difíciles a veces ocurría que incluso quienes querían ayudar no podían hacerlo. Podían estar atados ellos mismos por una u otra razón; o bien las circunstancias, ya fuera por conveniencia o por fuerza mayor, podían haberlos mantenido apartados, aunque no del todo en contra de su voluntad.